2013-2014 гг.
Я жил в Турции год. Турция ослепила солнечным светом, оглушила азаном, оставила на запястьях белые крупицы морской соли - и растаяла далеко за горизонтом, в зеленой дымке Черного моря. Но на сетчатке глаз, если плотно зажмуриться, остаётся след: алый блик солнца и чёрный контур минаретов и стен древнего города...
Турции больше не будет. И дело не только в политике, в изменении ориентиров, в предательствах и византийских интригах... Та Турция, которая стала для меня землёй обетованной, родиной духа, дантовским адом и пустыней Моисея; Турция, которой никогда и не было для тысяч туристов в их порочно-изнеженном приморском отдыхе; Турция, где хотелось кричать от одиночества и где втайне всегда ясно осознавалась невозможность одиночества в Божьем пространстве... Где внезапно припомнились и сразу воплотились моя сказка странствий, детские сны и жажда песнопений; где серебряной брешью сиял османский полумесяц в константинопольском фиолетово-черном небе, где море, "великое и пространное", наполняло радостью и страхом и становилось лучшим другом в минуты отчаяния, которое играло и ревело, смеялось и злилось, в бессильной ярости билось о скалы, и во всем походило на меня... Где в вечных ветрах, как в прозрачных струнах, гудели слова, напряженно-опасные, кровоточащие и вечные, долетали до слуха, резали насквозь и лопались клочьями пены - новый, сто пятьдесят второй, псалом, которым отвечала царю Давиду сама природа... Турция друзей, Турция беглецов, Турция дельцов, бродячих поэтов, эмигрантов, странников, дураков и мечтателей.Этой Турции уже не будет. Никогда. Как нельзя вступить в одну реку дважды, так нельзя вернуться в то место, которое стало достоянием вечности, литургическим пространством-временем, координатами чудес, памятью воздуха, тихим "ах", когда цветок был кем-то сорван, хрусталь разбит, бабочка обернулась коконом, рыбка исчезла в глубине...
Остается память. О снеге на зимних горах, о жидкой упругой бирюзе Средиземного моря, об острых скалах под рукой, о январских розах и февральском миндале, о чае с баклавой, и о солнце, о солнце - сквозь листву, сквозь брызги воды, сквозь слёзы, сквозь разноцветные стекла витражного окна... и - резко - прямо в глаза! Страна солнца, древняя Ликия, маячит в голове, резкими контурами алого куста прожигает пустоту синеющего воздуха, сквозь который предстоит пройти ещё раз. Эту память можно описать. Можно припомнить чувство присутствия в моменте. Но вернуться - нет, вернуться уже нельзя... и не нужно.
![]() |
Это – море великое и пространное: там пресмыкающиеся, которым нет числа, животные малые с большими; там плавают корабли, там этот дракон, которого Ты сотворил играть в нем (Пс.103)
|






